 |
| Cala Portitxol (Jávea), junio 2011 |
El mar tiene su propio lenguaje; basta saber escucharlo. No se necesitan más palabras.
 |
| Cala Portitxol (Jávea), junio 2011 |
Para escuchar a Luis Eduardo Aute interpretando A por el mar
CRÓNICAS MARINAS II: A POR EL MAR
SECCIÓN:
CRÓNICAS MARINAS,
DEDICADO A,
METÁFORAS
LOS PIES DE BARRO
SECCIÓN:
DEDICADO A,
METÁFORAS,
SEÑALES
 |
| Castillo de Granadilla (Cáceres) |
Más allá de las mazmorras existe aún un cielo. Más allá de las tinieblas espera la luz del día.
 |
Cielos sobre la calleja de El Pino (Hervás) |
[…]había conocido su incapacidad de amor en el enigma de la palma de sus manos mudas y en las cifras invisibles de las barajas y había tratado de compensar aquel destino infame con el culto abrasador del vicio solitario del poder, se había hecho víctima de su secta para inmolarse en las llamas de aquel holocausto infinito, se había cebado en la falacia y el crimen, había medrado en la impiedad y el oprobio y se había sobrepuesto a su avaricia febril y al miedo congénito sólo por conservar hasta el fin de los tiempos su bolita de vidrio en el puño sin saber que era un vicio sin término cuya saciedad generaba su propio apetito hasta el fin de todos los tiempos mi general, había sabido desde sus orígenes que lo engañaban para complacerlo, que le cobraban por adularlo, que reclutaban por la fuerza de las armas a las muchedumbres concentradas a su paso con gritos de júbilo y letreros venales de vida eterna al magnífico que es más antiguo que su edad, pero aprendió a vivir con esas y con todas las miserias de la gloria a medida que descubría en el transcurso de sus años incontables que la mentira es más cómoda que la duda, más útil que el amor, más perdurable que la verdad, había llegado sin asombro a la ficción de ignominia de mandar sin poder, de ser exaltado sin gloria y de ser obedecido sin autoridad cuando se convenció en el reguero de hojas amarillas de su otoño que nunca había de ser el dueño de todo su poder, que estaba condenado a no conocer la vida sino por el revés, condenado a descifrar las costuras y a corregir los hilos de la trama y los nudos de la urdimbre del gobelino de ilusiones de la realidad sin sospechar ni siquiera demasiado tarde que la única vida vivible era la de mostrar, la que nosotros veíamos de este lado que no era el suyo mi general, este lado de pobres donde estaba el reguero de hojas amarillas de nuestros incontables años de infortunio y nuestros instantes inasibles de felicidad, donde el amor estaba contaminado por los gérmenes de la muerte pero era todo el amor mi general, donde usted mismo era apenas una visión incierta de unos ojos de lástima a través de los visillos polvorientos de la ventanilla de un tren, era apenas el temblor de unos labios taciturnos, el adiós fugitivo de un guante de raso de la mano de nadie de un anciano sin destino que nunca supimos quién fue, ni cómo fue, ni si fue apenas un infundio de la imaginación, un tirano de burlas que nunca supo dónde estaba el revés y dónde estaba el derecho de esta vida que amábamos con una pasión insaciable que usted no se atrevió ni siquiera a imaginar por miedo de saber lo que nosotros sabíamos de sobra que era ardua y efímera pero que no había otra, general, porque nosotros sabíamos quiénes éramos mientras él se quedó sin saberlo para siempre con el dulce silbido de su potra de muerto viejo tronchado de raíz por el trancazo de la muerte, volando entre el rumor oscuro de las últimas hojas heladas de su otoño hacia la patria de tinieblas de la verdad del olvido, agarrado de miedo a los trapos de hilachas podridas del balandrán de la muerte y ajeno a los clamores de las muchedumbres frenéticas que se echaban a las calles cantando los himnos de júbilo de la noticia jubilosa de su muerte y ajeno para siempre jamás a las músicas de liberación y los cohetes de gozo y las campanas de gloria que anunciaron al mundo la buena nueva de que el tiempo incontable de la eternidad había por fin terminado.
(Gabriel García Márquez, El otoño del patriarca)
Para escuchar a Pink Floyd interpretando Another brick in the wall
EL FINAL DE UNA ERA
REQUIEM
Calla el bosque sobrecogido:
mudos los pájaros por respeto.
Hoy la niebla cubre el sol.
Las campanas suenan a muerto.
El tronco lleno de arrugas
yace tendido en el suelo.
Ya no coronará el verde tus ramas,
ni dormitarás otro invierno.
Al fin ha rendido sus armas
el infatigable caballero.
Duerme un sueño profundo.
Descansa hasta el final de los tiempos.
Espera, gigante, en la otra orilla
a los restantes dos mosqueteros
(S. G. I. Hervás, 2 de agosto de 2011)
Para escuchar a Loreena Mckennitt interpretando The Two Trees
DONDE AÚN HABITAN LAS LIBÉLULAS
SECCIÓN:
DEDICADO A,
METÁFORAS,
RUTAS EN VERANO
Aún hay paraísos que resisten tercamente ante la contaminación. Todavía vuelan las libélulas sobre las Charcas Verdes. Iluminan sus brillantes acrobacias las horas compartidas, fundidas bajo el reconfortante sol: las tuyas y mías.
LIBRE TE QUIERO
Vuela alto,
tenaz libélula.
Rasguen tus potentes alas
la insidiosa tela:
roce tu fulgor el cielo.
Prófugo de la desleal araña,
acalle tu zumbido armonioso
el agrio reproche de la vana cigarra,
que incapaz de tejer laboriosamente
vierte en el aire estéril veneno.
Libre ha de ser tu vuelo,
ligero y despreocupado.
Para atesorar certeza,
volandero te quiero.
(S. G. I., Hervás, 30 de julio de 2011)
Para escuchar a Luciano Ligabue interpretando Regalami il tuo sogno
MIENTRAS TÚ DUERMES
SECCIÓN:
CITAS OBLIGADAS,
DEDICADO A,
RUTAS EN VERANO,
SEÑALES
EN TUS SUEÑOS
Duermes;
en el bosque
palpitan las mariposas discretas,
las telarañas respiran quedas.
Duermes;
se despereza el sol indolente.
Surge sigiloso por no turbarte.
Nos sorprende el día:
tú en la tierra,
yo en el cielo.
Piso el aire; sueño.
Pero cuando despiertes,
una vez más,
como siempre,
yo ya habré vuelto.
(S. G. I., Hervás 26 de julio de 2011)
Para escuchar la banda sonora de El último mohicano (una vez más, y siempre)
INTERLUDIO
SECCIÓN:
SEÑALES
 |
| Brachychiton discolor de los Jardines del Real (Valencia), julio de 2011 |
INTERLUDIO
A veces,
al otro lado de la ventana,
veo un hombre
que no identifico contigo.
Como en los sueños
donde los rostros no coinciden,
pruebo a pintarle tus rasgos;
quiero creer,
se que tú eres.
Si el truco no funciona,
apago las luces y escucho los minutos caer
sobre la alfombra.
Espero que la gravedad tapice de fucsia
el camino de tu regreso.
Mientras, preparo los festejos para acogerte
cuando decidas volver:
le disputo esos cálices
a los zumbidos perennemente insatisfechos.
(S. G. I, Madrid a 20 de Julio de 2011)
.
Para escuchar a Ian Anderson interpretando In the olive garden
CRÓNICAS MARINAS I
SECCIÓN:
CRÓNICAS MARINAS
 |
| Cala Blanca con el monte Montgó de fondo. Jávea (Valencia), julio de 2011 |
LA MISMA TIERRA BAJO EL MISMO CIELO
Yo que de tantas patrias he sido,
sin ser al fin de ninguna,
me convertiré en hogar,
me convertiré en hogar,
amor mío.
Ven, hijo del camino.
No entiende de fronteras mi pecho,
ni conocen fatiga mis brazos.
Te sostendré como la gaviota al polluelo.
Seré apoyo y cobijo,
Ven, hijo del camino.
Mis manos hechas de plumas
construirán nuestro nido.
(Madrid, 20 de julio de 2011)
(Madrid, 20 de julio de 2011)
 |
| Viejo olivo en Cabo San Antonio, Jávea (Valencia), julio de 2011 |
Para escuchar a Joan Bautista Humet interpretando El extranjero
AMIGO ALONSO
SECCIÓN:
DEDICADO A,
SEÑALES
 |
| Jávea (Valencia), julio de 2011 |
Para escuchar a Mago de Oz interpretando Molinos de viento
PLEGARIA DEL NÁUFRAGO
SECCIÓN:
DEDICADO A,
METÁFORAS,
SEÑALES
PLEGARIA DEL NÁUFRAGO
El tocón finge flotar despreocupado,
aparentemente invulnerable,
inmune al paisaje desolador,
al agua salobre que lo cerca,
a la lengua áspera y obscena.
En el muñón ceniciento
apenas se reconoce un árbol.
Pero aún se finge entusiasta,
confiado,
ajeno a la precariedad de la materia.
De las ramas verdes que fueron
un día
no queda sombra;
Si busca hacia arriba consuelo,
nada le cubre el cielo:
¿Dónde las reliquias de su cuerpo
que perdió en cada herida?
No volverán.
Y aun así
hunde tercamente sus raíces,
y honra el fango que lo acoge.
Bendice cada día su suerte.
Porque otros de suelo,
aun inestable,
carecen.
(S. G. I. Madrid, 16 de julio de 2011)
Para escuchar a Loreena Mc Kennitt interpretando Dante's Prayer http://www.youtube.com/watch?v=7mxok9DB9co&feature=related
YO ESCOJO SER TESTIGO
SECCIÓN:
METÁFORAS
La curva cela cuanto hay más allá, en el camino que aún queda por delante. Y sin embargo yo lo conozco ya; he estado allí antes algunas veces, quizá demasiadas. No obstante, por unos segundos espero siempre encontrar algo distinto, inesperado.
He mirado dentro y he sobrevivido a la insidia del espejo; he decidido no volverme dura piedra. Yo escojo seguir mirando también fuera, aún con entusiasmo. Escojo proseguir viaje. Y continuar siendo testigo, memoria. Para que el polvo no se pierda en el viento, para que quede un sedimento.
Para escuchar la banda sonora de Millennium, compuesta por Hans Zimmer
Para escuchar Marco Polo, de Loreena MacKennitt
CUANDO EL FRÍO ARRECIA
SECCIÓN:
METÁFORAS
A veces, muchas veces, cuando el sendero se retuerce en una previsible curva, me imagino a mí misma caminando sobre el vacío. Los pies sostenidos únicamente por la fe. Avanzando por una pista ya inexistente, que se adentra en el acogedor precipicio sólo en mi mente. Me siento, fuera de mí, ligera, ingrávida: libre por fin de las insidias del suelo. Y la nada parece tirar de mí seductora, solidaria. Pero la tierra es siempre mucho más fuerte; también hoy el paso se impone al vuelo. La línea recta habrá de esperar, aunque continúe siendo la distancia más corta entre dos puntos. También, la distancia más corta entre dos cuerpos. Tomo la curva a regañadientes, como un cáliz amargo apurado ante el escaparate de una pastelería. Trago, una vez más, trabajosamente. Y me digo que la fe es lo que más alimenta. Aunque no sólo de fe se vive.
Para escuchar a Kansas interpretando Dust in the wind
LA MALDICIÓN DE LA GÓRGONA
 |
Museo Sorolla, Madrid, 19 de abril
|
Mira Medusa su cabeza cercenada sobre el bruñido escudo del guerrero. Esos ojos empañados ya no se dirían los suyos: apenas reconoce a la joven doncella que nada sabía del mundo. El metal refleja la cruda realidad indiferente, ni cruel ni misericordioso: sencillamente, desapasionado. Inexplicablemente, la mujer desfigurada está por encima de su propia tragedia, por encima incluso de la infamia. Inexplicablemente, la mujer mutilada es inmune al odio. Lejos de destilar veneno, las serpientes de su cabellera ofrecen miel al recién llegado. Su regazo concede reposo al amable extranjero. El hombre, entonces, observando las facciones relajadas que contradicen el cuello seccionado, se pregunta quién es realmente el monstruo.
No te mires en la dura superficie, niña; es peligroso –muy peligroso– reflejarse en los espejos. No te fíes, niña, de las corneas ajenas. Mírate –porque has de hacerlo– únicamente dentro.
Para escuchar a Dead can dance interpretando Chant of the paladin
Para escuchar a Dead can dance interpretando Echolalia
Para escuchar a Dead can dance interpretando Ulysses
PREMIO SUNSHINE AWARD: PASO EL TESTIGO
SECCIÓN:
DEDICADO A,
SEÑALES
 |
| Marinejo a 3 de mayo de 2011. La tarde se despeja. |
Finalmente, con un cierto retraso por el que ruego encarecidamente disculpas, aquí va mi agradecimiento por el premio Sunshine Award, recibido por este blog de manos de Jesús Ortiz (http://avesenlibertad.blogspot.com/).
Como tantas otras veces, no puedo evitar –quizá quiero– ver en los acontecimientos más o menos casuales signos, pistas que marcan el camino. Ahora este blog, que nació para iluminar una vía, recibe un galardón denominado precisamente “brillo solar”. Nació precisamente porque el cielo había estado cubierto durante demasiado tiempo, y yo quería abrir un resquicio entre los nubarrones por el que la luz aún pudiese filtrarse. Quería abrirlo para mí. Pero también, especialmente, quería creer que podría abrirlo también para otros: que lo que hubiese quedado del naufragio aún podría ser útil al resto. Cuanto menos demostrando que la nave, aun hecha pedazos, es capaz de seguir flotando. Nunca nada está perdido del todo.
Como tantas otras veces, no puedo evitar –quizá quiero– ver en los acontecimientos más o menos casuales signos, pistas que marcan el camino. Ahora este blog, que nació para iluminar una vía, recibe un galardón denominado precisamente “brillo solar”. Nació precisamente porque el cielo había estado cubierto durante demasiado tiempo, y yo quería abrir un resquicio entre los nubarrones por el que la luz aún pudiese filtrarse. Quería abrirlo para mí. Pero también, especialmente, quería creer que podría abrirlo también para otros: que lo que hubiese quedado del naufragio aún podría ser útil al resto. Cuanto menos demostrando que la nave, aun hecha pedazos, es capaz de seguir flotando. Nunca nada está perdido del todo.
El cielo volvió a oscurecerse tiempo después, no hace mucho. Pero el mal tiempo no dura siempre, y normalmente el temporal remite justo cuando menos te lo esperas.
Ahora estoy remodelando de nuevo mi casa. Me he vuelto especialista en reciclar; no me gusta tirar cosas. No es sólo que no esté el panorama como para andar derrochando. Es que además esos objetos desgastados tienen todavía vida, y no quiero ser yo quien acabe con ella antes de tiempo; todos merecemos no una segunda oportunidad, sino cuantas estemos dispuestos a afrontar. No es, exactamente, la primera vez que reconstruyo mi hogar; pero sí es la primera que lo hago con otra persona, con otra persona que no sólo está sino que además es, que realmente se implica porque realmente conoce el valor de cada detalle: con otro superviviente de la catástrofe. Y es que no se sabe nunca con quién te puedes cruzar mientas flotas aún aturdido por el accidente.
Comprenderás ahora, querido Jesús, que te lo agradezca muy especialmente. Aunque este premio implica una tarea ingrata que es la de elegir otros doce premiados. Ha sido muy complicado; creo que todos los blogs que sigo lo merecerían por uno u otro motivo. Pido por ello disculpas a todos aquellos compañeros que no he podido incluir en la lista que sigue. Para todos aquellos que sí están va, por encima de mis felicitaciones, mi agradecimiento por su labor.
ANNA ORTEGA ALARCÓN
ANNA ORTEGA ALARCÓN
Porque creo que el mundo está necesitado de poesía y, en general, de escritores espontáneos y sinceros, capaces de mirarse dentro y mostrar sin pudor los frutos de la búsqueda.
OTRA MIRADA
Porque el mundo también está falto de belleza, o más bien de personas capaces de captar la belleza que en él se esconde. Pero también porque necesitamos mesura y serenidad, sensatez en la medida justa.
FUGA DI STANZE
Porque se puede difundir la cultura sin caer en la pedantería, ser exquisito en las formas sin resultar afectado, ofrecer sensibilidad sin caer en la sensiblería… Porque es, sobre todo, un blog con un encanto especial.
U-TOPIA
Porque me gustan las personas que llaman a las cosas por su nombre. Quienes, sin intentar adoctrinar, ofrecen su punto de vista. Quienes están dispuestos a discutir sobre el mismo sin hacer de la discusión un combate. También porque la generosidad de quienes desean ayudar a crecer a sus congéneres, ampliar su mundo, ha de ser reconocida. Y, por qué no decirlo, porque a las buenas personas hay que quererlas.
GRANADA-AMOR-SEVILLA: UNA ÍNTIMA LUZ DE MEMORIA Y OLVIDO
Porque siempre he sentido debilidad por los diálogos íntimos; me agobian un poco las multitudes y creo que la sinceridad es tan delicada que hasta las miradas pueden ajarla. Las grandes revelaciones normalmente no resisten más que un par de ojos.
ALEJANDRO CABEZA: RETRATISTA ESPAÑOL
Porque creo que el artista, se cual sea su ramo, ha des ser fundamentalmente corazón – sin carecer de cabeza, obviamente–. Porque creo que el artista es un ser generoso que intenta donarse al resto y porque también creo que los afectos y el desinterés han de ser compensados. Porque, al margen de la evidente maestría del autor, si me fijo detenidamente observo que la mayor parte de sus retratos corresponden a personas queridas: familiares, colegas de la profesión, amigos en general… Y yo sigo pensando, aunque el dicho no parezca estar de moda, que es de bien nacidos ser agradecidos.
LA MEMORIA DE LAS COSAS: MEMORIA/FICCIÓN/IMAGINARIO PERSONAL
Porque el olvido es un agujero por el que todo desaparece, y hay que aprender a coserlo para que por él no se nos escape la vida. Y porque la lucidez no se paga con nada.
LO QUE TRAE EL MAR, CADA DÍA A LA PLAYA
Porque retratar el mundo con tal agudeza y ser al tiempo conciso merece sin duda reconocimiento. Porque no todo el mundo se atreve a colocarnos delante un espejo, pero alguien tiene que hacerlo.
MIRANDO PLANTAS
Porque la sencillez y la bondad me cautivan, y quienes intentan inculcar el amor por la naturaleza a sus semejantes, lo consigan o no, tienen toda mi gratitud.
LA NATURALEZA QUE NOS QUEDA
Por su exhaustividad y precisión casi forense. Por su lucidez y su contención, que no confundía yo con frialdad o desapego. Por su compromiso con la naturaleza y el esfuerzo por descubrir sus secretos a nuestros congéneres.
DESDE MI CHAJURDO
Por su extremo didactismo e ingenio. Por una bondad sosegada que alcanzo a vislumbrar a pesar de la distancia.
DESDE EL TORREÓN
Por su profesionalidad y entrega. Por lo mucho que parece disfrutar con su trabajo. Y por su fina ironía, por su humor ácido que tanto aprecio.
Desearía agradecer también brevemente a otros compañeros todo lo que me dejan:
Cosas del Migue
Sangrando en verde
Naturaleza naturalmente
Naturaleza y medio rural
Diario de un acuarelista
Sellberg Nature Photo
Ana Manotas-Fotografias (Desde mi objetivo)
Fotografía de naturaleza –JM Gavilán
El Rinche de Berry
Liliana Maya
Brevediario
Casa de citas
Annatotfotos
Trotasendas
Salva Recio: Fotonaturaleza (Mis macros y paisajes)
Aves de la Ría de Ajo
Temporada de setas 2010/11. Guareña
Rubén Rodríguez Olivares
Y tantos otros a los que aún podría mencionar.
MARTILLO DE LOS MINEROS, ARADO DEL LABRADOR
SECCIÓN:
METÁFORAS
Leo el comentario dejado por uno de los compañeros que honra esta casa con su valiosa presencia, Jarnaco, y me da por pensar. Ha sido un día raro. Siento una suerte de injustificable orgullo; me satisface que algunos puedan descubrir a Víctor Jara a través de este blog. Y me digo que muchos internautas quizá sean demasiado jóvenes, que la memoria es directamente proporcional a la edad. Y que yo ya tengo alguna: puedo ver sus manos, las de los viejos documentales.
Recuerdo la tarde que mis padres compraron en un conocido barrio obrero de Madrid, cerca del colegio donde cursé preescolar, el LP que de niña yo no dejaba de poner en el tocadiscos. Murió cuatro meses después de que yo naciera. Aquel debiera haber sido un año afortunado, un año alegre. De hecho lo fue para algunos. Quizá porque era muy pequeña, menor que un grano de avena, quizá por el influjo del blanco y negro de la carpeta del disco, ese recuerdo carece de color. La tarde, creo, era gris y lluviosa.
Recuerdo la tarde que mis padres compraron en un conocido barrio obrero de Madrid, cerca del colegio donde cursé preescolar, el LP que de niña yo no dejaba de poner en el tocadiscos. Murió cuatro meses después de que yo naciera. Aquel debiera haber sido un año afortunado, un año alegre. De hecho lo fue para algunos. Quizá porque era muy pequeña, menor que un grano de avena, quizá por el influjo del blanco y negro de la carpeta del disco, ese recuerdo carece de color. La tarde, creo, era gris y lluviosa.
Hoy ha sido, también, un día gris. Ha sido un día raro. Me da por pensar en sus manos, en sus palmas elevadas a un cielo sin nubes. Para mí las manos son tan importantes como los ojos; revelan lo que una persona es, lo quiera ella o no. Y las veo tocando, acariciando las cuerdas. Y me las puedo imaginar acariciando a otro ser humano o a un animal. Pero, curiosamente, no logro imaginarlas golpeando, torturando.
Hoy ha sido un día gris, con una ligera tormenta. Pero ha sido también un día raro. Así que, en lugar de los insistentes y amenazadores truenos, yo sólo acierto a escuchar su voz. Su voz: conciencia y azote de los opresores. Su voz una y otra vez en mi cabeza. Su voz, la misma que llamaba a la reconciliación, que no al olvido. Y me digo, como tantas otras veces, que olvidar y no recordar no son siempre sinónimos. Y constato que la indignación y la rabia no van siempre de la mano. Y presiento que la segunda es una piedra tirada sobre el propio tejado, y que por el agujero irreparable que deja en nuestra morada van entrando indeseables alimañas. Hasta que, un día, nuestro hogar se convierte en una oscura guarida en la que no cabe el sol. Pero su voz reconfortante, cálida como los recuerdos infantiles, aplaca la tormenta.
No, querido Jarnaco: si puedo elegir, escojo poder seguir escandalizándome, indignándome toda la vida; no llegar a sentirme nunca tan vivida −o tan decepcionada por el género humano− como para considerarme curada de espanto. No escojo la rabia. Elijo resistir: escojo, a pesar de la experiencia, no permitir que nada ni nadie me empuje al odio.
Pero también me digo que la juventud suele ser impulsiva, que padece un exceso de energías a menudo difíciles de canalizar. Que yo misma quizá siga siendo, aún, demasiado activa para mi edad. Y que, quizá, observada desde el exterior, pueda parecer a veces incluso demasiado visceral. Y concluyo que, en el fondo, quizá no importe tanto, que tendré tiempo de sobra para parecer absolutamente aplacada, aplacada cuanto corresponde a mi edad, cuando esté muerta. Pero que ese momento aún no ha llegado. Que ese día no es hoy. Que hoy quiero −y debo− seguir, e incluso parecer, viva.
http://www.youtube.com/watch?v=j6Aq2tUdhnw
Preguntas por Puerto Montt
http://www.youtube.com/watch?v=KD6PPld4e7c&feature=relatedVamos por ancho camino
http://www.youtube.com/watch?v=6qXkXTaZiXg
POLÍTICAMENTE (IN)CORRECTA
SECCIÓN:
METÁFORAS
Para escuchar a Víctor Jara interpretando A desalambrar
MÍSTICAS NUPCIAS
SECCIÓN:
DEDICADO A,
METÁFORAS,
SEÑALES
El cerezo y el almendro de mi jardín se buscan. Se afanan, incomprensiblemente, por alcanzar un inesperado abrazo al que creían haber renunciado. Han decidido, contra toda lógica, entrelazar sus ramas. Ambos tienen ya una cierta edad, y sin embargo hacen gala de un entusiasmo que quizá no les corresponda. Reverdecen impúdicamente ante los ojos extraños, y no les importan mínimamente las miradas indiscretas. Parecen vivir en su propio mundo. Como si la tierra que abrazan sus raíces fuese más cierta que la del resto. O como si hubiesen comprendido que a veces hay que arriesgarse a no tener tierra firme bajo los pies.
El cerezo y el almendro de mi jardín son en apariencia muy diversos. Pero las apariencias muchas veces, casi siempre, engañan. Y ellos no constituyen una excepción a esa regla: el cerezo y el almendro de mi jardín son muy diversos sólo en apariencia. Cuando ambos florecen, para los ojos inexpertos los frutos de sus esperanzas apenas se diferencian. Es más lo que les une que lo que les separa. Y a esa certeza quieren aferrarse con tenacidad, con la voluntad que les salvó de la tala y de la insidiosa carcoma en otro tiempo.
Durante muchos años defendieron sus respectivos espacios; las copas crecieron con sus propias costumbres y vicios, ajenas la una a la existencia de la otra. Pero ahora que se han descubierto, que casi se tocan, han entendido que compartir es mejor que disputar. Las hojas puntiagudas y ligeramente coriáceas del almendro han decidido no herir al compañero. Y en justo pago el cerezo será fiel y leal: no morderá la mano amiga, no clavará sus dentadas hojas en la confianza tierna. Para él, aunque un día pase la fugaz primavera, será siempre cándido como el vestido de una novia.
MÍSTICAS NUPCIAS
Se desposa el vetusto cerezo con la luz.
Extiende,
plantoncillo inexperto,
las escarmentadas ramas.
No teme,
aunque parezca insensato,
quemarse otra vez.
Es el milagro de la fe
que nutre,
con voluntad de vida,
su savia.
(S. G. I. Madrid, 19 de mayo de 2011)
Para escuchar (a ser posible acompañados... Mejor, muy bien acompañados) a Van Morrison interpretando Someone like you.
EN LA OTRA CARA DE LA LUNA
SECCIÓN:
SEÑALES
La recuerda en su celda, en las largas noches insomnes, cuando el humo de los cigarrillos que fumaba lánguidamente ejecutaba seductoras danzas en el aire. La luz de la luna, que se filtraba entre los barrotes de su ventana, dibujaba claroscuros en su rostro desmejorado. Entonces ella dejaba de ser Mata-Hari y volvía a convertirse sencillamente en Margaretha. Mientras la bailarina india educada por los brahmanes quedaba atrás, la hija del sombrerero holandés relataba su infancia de pobreza [...] Margaretha rememoraba sus ansias de escapar lejos […] Hablaba del temor a la vejez que todo lo marchita... Pero nunca del descubrimiento de su talento: nunca de aquel misterioso parto en el que, de entre las brumas, surgió cual Shiva danzante, capaz de dar la vida o destruir con un solo movimiento de su cadera, ella. Nunca de ese desgarro doloroso en el que abriendo la puerta a la luz, franqueó el paso también a la muerte. Nunca de esa otra mujer.
[…] Los pasos siguen resonando a sus espaldas, como un eco de sus propios pasos que se adapta armoniosamente al sonido de sus tacones sobre el empedrado, como un diestro músico empeñado en poner el contrapunto al instrumento solista. Las farolas iluminan precariamente la calle poblada por inquietantes sombras. Cada isla de luz parece una promesa de salvación. Entre una y otra, el pulso se acelera y los pies parecen volar [...] Pero su misterioso acompañante no está dispuesto a abandonarla. Por el rabillo del ojo percibe el movimiento a pocos centímetros de distancia. Cuando se vuelve, no encuentra cuerpo alguno. En el suelo, junto a su sombra, hay otra silueta idéntica que también surge de sus propios zapatos. Ambas mujeres, unidas como las manecillas de un reloj, esperan a que ella decida ponerse de nuevo en marcha.
Esa sombra habrá de acompañarla toda la vida, aunque inexplicablemente nadie más que ella parezca poder verla.
[…] A pesar de su figura perfecta, no era hermosa. Sin embargo algo cautivador yacía en el fondo de ese cuerpo delgado. Algo envolvente y cálido como las mantas con las que las madres arropan a sus hijos en invierno, no frío y escurridizo como la serpiente en la que sus enemigos acabaron convirtiéndola.
La luz se refleja en la escamas de su vestido, de esa ajustada malla plagada de minúsculos cristales con la que cubre su cuerpo. Ella es la tentación encarnada. Mientras ofrece el gesto voluptuoso bien ensayado ante el espejo, mientras todos los hombres de la sala dejan volar la fantasía, ella no piensa en nada más que en el siguiente paso de baile, en cómo colocarse para que la luz resalte sus curvas; es simplemente un trabajo. Al terminar, en el camerino se amontonan ramos, notas, regalos caros y todo tipo de invitaciones.
Durante la sinuosa danza ha ido despojándose de cada uno de sus velos como una nueva Salomé. Sólo que ella es una mujer segura de sí, perfectamente consciente del poder que le confieren sus encantos, y sabe bien lo que quiere. Quiere lo que nadie le puede dar. Quiere que la vida fluya entre risas y champán y cuerpos anudados siempre jóvenes. Quiere que la guerra sea desterrada, que la muerte quede lejos para poder acunar entre sus brazos a todos esos soldados cuyos cuerpos acaban hechos pedazos en algún lejano campo de batalla, en una tierra que a nadie le importa, regada por una sangre estéril que no ha de dar frutos. Ahora que ya no puede recuperar la infancia que tan rápido quiso abandonar, quiere que el mundo vuelva a ser un inmenso prado mullido en el que tumbarse a mirar cómo pasan las nubes, a recibir las caricias del sol… Pero se conforma con vivir el presente y no pensar jamás en el futuro. Como si el fondo de las copas en las que busca consuelo le hubiesen revelado ya que no habrá mañana por el que preocuparse. Se conforma con asegurarse el lujo y la protección que sin duda sus influyentes amantes le ofrecerán a ella y a su Vadim, el único hombre que de verdad ha elegido. El único al que es fiel a pesar de todo…
Como cada noche, se sienta en soledad a observar la luna. En las sombras encuentra refugio; su abrazo es cálido y maternal. Después de todo, a pesar de ser una criatura risueña y llena de luz, se siente también un ser melancólico y nocturno. En ella conviven dos naturalezas opuestas, como en todas las fuerzas creadoras, fuentes de vida y quizá a veces de destrucción, como en el útero que nos trae al mundo y en la tierra que ha de acogernos un día.
Reza en silencio a la pálida luna, esa diosa benevolente cuyo cuerpo muestra claros signos de maternidad [... ]
―[…] ¿Te desnudarás?
―Por supuesto. Pero esta vez lo haré como no lo he hecho antes ante ningún ser humano. Me desnudaré para vivir, no para morir. Bailaré desnuda como hizo Shiva, en el que se funden hombre y mujer, y un poco de la vida que todavía me queda dentro se liberará y permanecerá en el mundo aún mucho después de que yo me haya ido. Cuando tú veas las nubes volar y oigas los pájaros cantar sobre las ramas, te acordarás de mí.
―Yo me acordaré de ti siempr…
―No. Sólo siente ―interrumpe su reproche colocándose un dedo sobre los labios resecos, sobre los labios cuarteados de una mujer de cuarenta y un años que sabe estar viviendo sus últimos momentos.
Y esa noche ella baila como Mata-Hari aprendió a hacerlo en el templo de Shiva, pero también como Margaretha habría deseado hacerlo ante un compañero. Esa noche, por primera y última vez, no piensa en la posición que debería adoptar para sacar el máximo partido a sus encantos, ni en la elección más conveniente entre los hombres que seguramente visitarán su camerino tras el espectáculo, ni en el tiempo que aún le puede quedar antes de ajarse definitivamente y formar parte del olvido, de morir sola y abandonada… No piensa.
A fuerza de alimentar su leyenda con historias fantásticas sobre sus orígenes, hasta ella casi ha acabado por olvidar de dónde proviene. Pero esa noche Mata-Hari desentierra a la Margaretha que yace bajo el polvo que se ha acumulado sobre ella en todos esos años, bajo los sedimentos que se han ido depositando sobre su vida desde la infancia. Esa noche, la mujer con dos sombras habla de una infancia tierna entre nidos de pájaro y ranas en el río, de una niña con perennes costras en las rodillas y manchas tiznándole la piel tostada por el sol entre las pecas.
(Selección de fragmentos extraídos de "Cuando tú no estés", Salomé Guadalupe Ingelmo)
UNA MIRADA NOCTURNA
VIAJE INICIÁTICO A LA GARGANTA. PARTE II
FATIGA COMPARTIDA
Jadeo de tu respiración
asciende por la calzada.
Coros de plumas homeajean al sol
que se filtra entre las desnudas ramas.
Se estiran curiosas las yemas;
intuyen la estación que une las voces solitarias.
Rítmico inspirar y espirar
Rítmico inspirar y espirar
canta al son de un corazón agitado,
peregrino de un camino desde antaño visitado.
Testigos: las flores de endrino que se ajan al sol
fieles a sus antiguos soldados.
Hastiadas de esperar,
hacen y deshacen, cada año,
el tapiz abigarrado.
Avanza firme el paso en camino firme,
sobrevivido a los arquitectos de piedras.
Antiguas fuentes romanas serán nuestra meta,
promesa de presta de burro, de menta.
Sacia tu sed en la rebosante gamella.
Déjate seducir por la lengua húmeda
que alivia el ardor de la piedra.
(S. G. I. Hervás, 6 de abril de 2011)
Para escuchar a Loreena Mackennitt interpretando The Mummer's dance
Suscribirse a:
Entradas (Atom)