TRESCIENTOS

Piedra de molino

Paso de las Termópilas, 480 a.C, un puñado de griegos, a pesar de la traición y aun sabiéndose sin esperanzas, resistían heroicamente impidiendo el ingreso en Grecia. Dos días enteros de batalla, librada tras cinco de dura resistencia contra la poderosa maquinaria del imperio persa. Doscientos setenta mil hombres contra apenas mil quinientos. Cualquier cosa con tal de salvaguardar la dignidad y la libertad de las polis, la cuna de la democracia extendida después por todo el mundo que había de tenerse por civilizado. Leónidas y sus trescientos, así como la mayor parte del resto de soldados griegos, murieron; pero su sacrificio ofreció tiempo y sirvió de ejemplo, infundió valor en su pueblo, que reorganizó sus fuerzas y logró vencer al soberbio Jerjes en Salaminas. Dicen que la historia es un círculo que se repite tercamente. Hoy, más que nunca, me gustaría creerlo.

Nota: El bushidō o "camino del guerrero" es un código ético que exige honor y lealtad hasta la muerte y rige la conducta del guerrero japonés para hacer de él un hombre o una mujer noble, alguien capacitado para comandar y guerrear sin perder la humanidad ni sus valores. Las siete virtudes del bushidō son la justicia, el coraje, la benevolencia, la cortesía, la sinceridad, el honor y la lealtad.

Leónidas en las Termópilas, Jacques Louis David

A Way of life (El último samurai), Hans Zimmer

TIERRA QUEMADA

Tal vez si corres lo suficiente

Siempre con prisa por llegar.

O por escapar de repente.

No conseguiste entender:

nunca correrás lo suficiente.

No te diste tiempo a pesar.

Tanto deseabas aligerar…

Ahora tus huellas se desvanecen.

Fría en la mañana,

reposando la última noche:

una botella en la mano,

el cigarrillo entre los dientes.

No renunciaste a volar.

Aún sonríes al pensar

en los que te advertían del accidente.

Desde lo alto de la cornisa,

diminutos,

ves pasar a la gente.

Que el que ríe al final

conserva esa sonrisa para siempre.

Corre, muchacha, corre.

Tal vez si corres lo suficiente,

Logres dar esquinazo

a esa cuenta pendiente.

                 (S. G. I., Madrid, 29 de mayor de 2015)

La Muerte y la Doncella, PJ Lynch

107 degrees por Alice Smith

107 degrees por Citizen Cope y Alice Smith 

A LA MAÑANA SIGUIENTE

SOBREVIVIR A LA NARCOLEPSIA

Durmió. Más por hastío que por verdadero sueño. Más por evadirse que por perseguir el inalcanzable descanso. Estaba rendido; se dijo que esconder la cabeza bajo la cobija, abandonarse en brazos de la indolencia, de la absorbente blandura del olvido, sería delicioso y reparador. Reconfortante pausa de la diaria contienda. Parecía tan buena idea… Un día cerró los ojos sin más y cortó los puentes con la realidad. La lucidez apagó la luz y se deslizó plácidamente hacia el lugar más oscuro de la conciencia. Se replegó al bastión inexpugnable de la indiferencia, donde ‒pensaba‒ ya nada podría alcanzarle. Durmió con una contumacia cercana a la muerte. Durmió de un tirón un sueño opresor y adulterado. Un sueño inducido y artificial: un sueño inoculado y dirigido. Un sueño incalculable y de incalculables consecuencias. Durmió, lo suficiente para perder la noción del tiempo, un sueño sin sueños. Durmió, hasta olvidarse de sí mismo, un sueño pegajoso y asfixiante. Un sueño parasitario que le desgastó en lugar de repararle. Y un día, sin más, despertó. Volvió exactamente como se había ido. Abrió los ojos sin saber muy bien por qué, sin causa aparente. Despertó y se descubrió en un paisaje desconocido. De familiar, sólo la profunda huella que su cabeza había dejado en el suelo: un enorme hueco vacío, sima insoslayable, insalvable abismo, único testigo de los años perdidos en un letargo estéril. Alrededor, oscuridad y silencio. Y pudo ver fosa pero vio seno: matriz expectante y prometedora. Se dijo que la nada es también oportunidad para otro comienzo. Y proyectó llenar ese pozo con un mundo distinto al que había conocido, uno mejor concebido y más proporcionado, donde cada elemento tuviese su lugar y éste fuese respetado; donde todo cupiese en armonía. Se desperezó y miró hacia lo alto, pero ya no había sol ni cielo. “He dormido demasiado”, dijo. “Ahora es necesario construir de nuevo”.

                                                                                                                                                                                                                      (S. G. I., Madrid, 26 de mayor de 2015)

Sueño causado por el vuelo de una abeja alrededor de una granada un segundo antes del despertar, Salvador Dalí

Freedom, interpretado por Anthony Hamilton & Elayna Boynton

LA VIDA ES SUEÑO

MANUAL DEL BUEN PADRE

La decisión está tomada

¿De dónde parte?

De dónde la perseverancia de la saliva

De dónde el afán por reubicarse de las horas

Más allá del horizonte más cercano

sólo los abrojos de lo incierto

ocultos a los ojos que no miran

Reacio a romper el encanto

te animo o al menos

evito revelación que no alimenta

Qué puede importar al fin y al cabo

si todos pereceremos cualquier día

Te sigo

tendidos los brazos y a la espera

de mitigar el tropiezo inevitable

Silencioso y expectante

aguardo

paciencia enristre

Vestido de prudencia y sigilo

respiro apenas

No despiertes nunca al sonámbulo

que duerme

o cavarás la fosa con tus manos

y velarás despojos

que un día fueron

                                                                                                                                                                                      (S. G. I., Madrid, 5 de diciembre de 2014)

Pompeo Batoni, El regreso del hijo pródigo

Pretenders, I'll stand by you

MIGRAR EN SENTIDO INVERSO

Pedro Ávila por Alejandro Cabeza

HOMBRES DEL NORTE

Salomé Guadalupe Ingelmo

Para Pedro Ávila

El horizonte está en los ojos y no en la realidad

Ángel Ganivet

Se despertó sobresaltado: en el sueño se ahogaba en un río de palabras contenidas que no alcanzaba a seguir tragando. Abrió los ojos y no vio. Ninguna luz se filtraba por las estrechas rendijas; los días habían ido volviéndose paulatinamente grises. El otoño avanzaba sin remisión sobre los cuerpos, despojándolos como a los árboles. Al otro lado del cristal –tan cerca pero tan lejos– bandadas de plumas blancas emprendían el vuelo. El sudor se le antojó mortaja y añoró el frío de los neveros. Dudó. Sólo por un instante. Miró hacia atrás y no reconoció la tierra. Vio que ya no merecía el esfuerzo. Definitivamente comprendió: estaba a tiempo de migrar en sentido inverso. 

Joan Manuel Serrat, Vagabundear

DIME, ESPEJITO

ÉXODO 20:4

Una máscara ensayada,

lo que contemplas en el espejo.

Eres lo que quieres ser;

sólo cae el telón

cuando no te veo.

Fascinado por el brillo embaucador,

hasta tú olvidas que es un simulacro.

Qué importa postrarse con devoción

ante un ídolo fatuo.

Te dejas cautivar con deleite

por tu hinchado reflejo.

Nadie puede negar

que es un bonito espectro.

Humo, aire, apariencia:

ilusión sin ilusión,

prestigio sin prestigio.

La antítesis de la magia

te repta por las venas.

No eres el rey del truco,

sino de la estafa obscena.

                                                      (S. G. I., Madrid, 4 de diciembre de 2014)

¡Pero sí! ¡El “idolum” es la imagen del espejo! Venancio pensaba en griego, y en esa lengua, todavía más que en la nuestra, “eidolon” es tanto imagen como espectro, y el espejo nos devuelve nuestra imagen deformada, que nosotros mismos, la otra noche, confundimos con un espectro.

                                                                                                                                       (Umberto Eco, El nombre de la rosa)

Autorretrato, Virgil Elliott 

Queen, Somebody to love

POR EL MEJOR AÑO DE VUESTRAS VIDAS

Sólo está perdida la batalla que no se libra. Luchad por ser felices.

Joe Cocker, With A Little Help Of My Friends

PLATERO Y YO

Pareja de asnos, por Alfredo Enguix

SI JUAN RAMÓN LEVANTARA LA CABEZA

Hace poco celebrábamos el centenario de Platero y yo, pero a escasos días de Navidad nos despertamos con la noticia de que un salvaje ha causado la muerte de un burrito de meses en Lucena. A cuanto parece, para algunos esto es el espíritu navideño. Obviamente al “gracioso” que protagonizó la hazaña de saltarse la seguridad del Belén del que el animalito formaba parte, la obra de Juan Ramón Jiménez ha de traerle al fresco: la ternura de la bestezuela no le produce ni calor ni frío. Pero el verdadero problema, lo realmente grave, no reside en sus gustos literarios, sino en la absoluta insensibilidad ante la vida animal, que no deja de ser vida ajena. Cómo se puede sentir una persona normal al saber que ha causado la muerte de un ser vivo que apenas comenzaba a dar sus primeros pasos, un animal que no ha podido superar el trauma de los golpes y el esfuerzo, el peso de una mole de ciento cincuenta quilos sobre una espalda aún endeble. La cuestión es que una persona normal nunca haría algo así. A una persona normal, en un país normal, se la habría educado en el respeto: en el respeto hacia las normas que dictan no saltarse una barrera y en el respeto hacia la naturaleza, que dicta no masacrar cuanto nos rodea. A una persona normal, en un país normal, se la habría educado para intentar convivir en el respeto hacia otras formas de vida. Pero en nuestro país aún hay muchos individuos que desprecian cuanto no comprenden, que cosifican a los animales y, por tanto, los maltratan sin pudor ni remordimiento. Qué más da la muerte de este bebé de pollino, si el héroe ya tiene en su móvil la foto que buscaba a toda costa: orondo y obscenamente sonriente a lomos del Platerillo, tan blando por fuera como hecho de algodón, que moriría horas más tarde.

Por motivos obvios, en los medios de comunicación las fotos se muestran veladas, pero de seguro bastaría mirar los ojos de ambos protagonistas para descifrar sin ayuda cuál es la víctima y cuál el verdugo.

Mientras sigamos permitiendo y justificando el maltrato animal, disfrazándolo a veces incluso de fiesta tradicional, no podremos considerarnos un país desarrollado.

Monje con asno, por Antonio Casanova Estorach

George Harrison and Eric Clapton, While my guitar gently weeps 

TRANSPARENCIA

Pulcritud en el alma

Los principios son impermeables a enjuagues circunstanciales o simplemente no son. De hecho, una vez ensuciados, resulta inútil pretender lavarse las manos. Puedes restregar con ahínco; a la conciencia pertenecen siempre las manchas más tenaces.

                                                         Salomé Guadalupe Ingelmo

Diógenes con su linterna buscando un hombre honrado, por Jacob Jordaens

Slash & Myles Kennedy, Sweet Child O' Mine

Guns N' Roses, Sweet Child O' Mine

DE DIOSES Y TUMBAS

Sarcófago de Tabnit (Museo de Estambul)

LARGA ES LA SOMBRA DEL FARAÓN

Esa mancha que yo veo

asomando tras afeites

desafiando artificios y maquillajes

se extiende por la retina en catarata

Y es tan grande que aún eclipsa

la ancha sonrisa de tu rostro

infame

Si sólo supieses de pudor

o de vergüenza

Si supieses de lo humano

siquiera de lo divino

sabrías que la historia no perdona

y la conciencia cobra el postrer día

Sin esclavos ya sobra el látigo

con que construir boato

piedra a piedra.

Una pirámide tumba es

al fin y al cabo

donde la carne se descompone

y perece

Qué será de ti

que no tienes alma

Qué será de ti

sin materia que vertebre

Damnatio memoriae

sobre tu nombre

infausto como un Thot

de plumas negras

Nada

Sombra vagando sobre las paredes

solitaria

cual desconchado bajorelieve

                                                                                                                                                  (S. G. I., Madrid, 29 de noviembre de 2014)

Santas Mujeres en el Sepulcro, William A. Bouguereau

Elton John, The King Must Die

PECADOS CAPITALES

Un hombre a su lengua pegado

Sin la tolerancia y la indulgencia, sin la equidad y la prudencia, el ser humano se convertiría en una simple caricatura de su naturaleza. Los de juicio ligero e inflexible hacia el prójimo pero laxo hacia ellos mismos, los que critican raudos en otros sus propios defectos ‒entorpecida la vista por la viga de su ojo‒, han quedado reducidos a meros apéndices de su soberbia lengua.

                              Salomé Guadalupe Ingelmo

Lamedores de polvo, Odd Nerdrum 

Eric Clapton, Layla

Eric Clapton & Phil Collins, Layla

Eric Clapton & Mark Knopfler, Layla

Eric Clapton, Layla Unplugged

RÉQUIEM

Reza la leyenda que George Clinton, fundador de las bandas Parliament y Funkadelic, le dijo a Eddie Hazel durante una sesión de grabación: “toca como si tu madre acabara de morir”. Y así nació Maggot Brain. Hazel, que sólo tenía veinte años, se aferró a la guitarra en un solo de más de diez minutos que se recuerda como uno de los más sobrecogedores de la historia de la música. Como si no le quedase otra cosa en el mundo. Como si le acabasen de amputar una parte esencial y en la prolongación de su guitarra, esa fiel compañera desde la infancia, buscase consuelo. Nacida de la ficción, Maggot Brain, se revela desgarradoramente sincera. “El poeta es un fingidor que finge constantemente, que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente”, decía Pessoa.

Muchos músicos, fascinados por su fuerza, han decidido interpretarla. Desafortunadamente Eddie Hazel murió en 1992, a consecuencia de su abuso de las drogas y el alcohol; pero aún hoy, a casi catorce años de su composición, Michael Hampton, también miembro de Parliament-Funkadelic, la sigue tocando en sus conciertos. Y el público sigue emocionándose como el primer día. Porque esos acordes eran sinceros cuando Hazel imaginó que su madre moría. Tanto como lo siguen siendo hoy. Salieron del corazón y del corazón se siguen adueñando. En efecto algo muere cuando la escuchas. Quizá, más bien, deseas volver a escucharla cuando algo ha muerto. Hoy regreso una y otra vez a Maggot Brain. No puedo negarlo, es día de difuntos.

                                                                                                                   (S. G. I., Madrid, 1 de noviembre de 2014)

 

El pecado, Julio Romero de Torres

Michael Hampton, Maggot Brain

Lili Haydn, Maggot Brain

Carlos Santana, Maggot Brain

George Clinton & Parliament Funkadelic, Maggot Brain

Eddie Hazel & Michael Hampton, Maggot Brain

Eddie Hazel, Maggot Brain

TU CARA ES MI CRUZ

Museo Arqueológico de Estambul (Turquía)

DES-ENCUENTRO

Voluntad contra voluntad.

Un día se creyeron unidos;

era mero espejismo.

Dos lados de una misma moneda,

contrarios

inevitablemente divididos.

Te deslumbró la noche:

el faro desatendiste.

Ya ni siquiera ves

que te perdiste.

Y aún te obstinas en desafiar

a quien un día quisiste.

Este encuentro que tanto ansías

ha de salirte caro.

No esperes que tire la toalla,

hermano.

No besaré la lona:

ante el becerro de oro

no sé vivir postrado. 

                                                                            (S. G. I., Madrid, 29 de octubre de 2014)

Caín y Abel, Tintoretto

Survivor, Burning heart

JUSTICIA CIEGA

Granadilla a la puesta de sol

SI YO TUVIERA MANOS

No prescribe el peso de los días

ni la ausencia de los miembros.

Una mano lava a la otra, dicen.

Pero yo no tengo:

ni dos ni una

ni media.

Me falta padrino

que empuje la rueda.

Y tú me crees manco,

Justicia…

La viga te ciega.

                                                         (S. G. I., Madrid, 24 de octubre de 2014)

Unarmed Man por Odd Nerdrum

Armando Palomas, Canción del Mutilado

UN EJEMPLO PARA EL MUNDO

Impudicia

EL VIRUS MÁS LETAL

No hace falta un máster

para colocarse un traje… caro

y colarse en un despacho

que el mérito no franquea.

Que no hay peso nocturno

que el sueño turbe

sin conciencia

sobre la que sentar cabeza.

Encima de los hombros: nada.

Pecho vacío

el latido silencia.

No hace falta un máster

para hollar vida ajena.

Que el pudor que no existe

no ata la lengua.

Alimenta la ignorancia

soberbia e insolencia.

Ciertamente para medrar

a costa de decencia

no se necesita una carrera.

                                                                         (S. G. I., Madrid, 9 de octubre de 2014)

Cornelis Van Haarlem, Masacre de los inocentes

Birdy, People Help The People

A DIETA

HOMBRE-BIGNÈ

Coronado por guindas turgentes

de vainilla perfumado

espolvoreado con azúcar glas

aderezado con canela

rezumando sirope dulzón

arrogante te presentas

sólo porque alguien te dijo una vez

se cazan más moscas con miel

que con querellas

De verte

se dispara la hiperglucemia

me vas a permitir que pase

es que ya no me tientas

en adelante

he decidido ponerme a dieta

potajes migas de pastor alubias

alimentos de la tierra

platos con fundamento

Que tú eres sólo aire

como los buñuelos de viento

                                                                        (S. G. I., Madrid, 3 de octubre de 2014)

Vertumnus, Arcimboldo

Don McLean, American Pie