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DOS PINCELADAS SOBRE HERVÁS


(S. G. I., Madrid, 13 de octubre de 2011)

EL CAMINO, EL DE DENTRO Y EL DE FUERA, NO TIENE FIN: LO CONSTRUYEN LOS PROPIOS PIES.


Es éste un viaje a paisajes naturales, pero también a mis paisajes interiores: imposible delimitar lo que queda a cada lado de la ventana que es mi cámara. Es éste un viaje iniciático al interior de vosotros mismos que pasa por mirar, también, al exterior.

Abrimos una puerta a los caminos que recorren las montañas de Hervás. También, y muy especialmente, a los caminos que os recorren y que quizá nunca hayáis osado hollar. Nos esperan muchos lugares nuevos. Y cada unos de vosotros descubrirá, por su cuenta, otros paisajes interiores no menos hermosos, una tierra virgen: vuestro pequeño reino privado.

PUNTOS DE ENCUENTRO




Aquí va, con un poco de retraso pero también con mucho amor, mi participación en la publicación Turismo cultural y patrimonio natural en Extremadura. Extremadura en la red: blogs y fotografía de naturaleza, coordinada por nuestros compañeros José Manuel López Caballero y Atanasio Fernández y editada gracias a la Dirección General de Turismo de la Junta de Extremadura y a la Fundación Xavier de Salas.

Ha sido un privilegio verse rodeada de autores tan especiales. Gracias a todos vosotros por vuestro esfuerzo y entusiasmo. La nuestra es una tierra hospitalaria, siempre dispuesta a acoger al peregrino, y creo que así la hemos pintado.





GRANADILLA
VESTIGIOS DE UN NAUFRAGIO

Salomé Guadalupe Ingelmo


                                        Granadilla: A un mar interior
                                        En las casas abandonadas,
                                        o restauradas,
                                        se adivinan murmullos sin cuerpo,
                                        sonidos amortiguados,
                                        como ahogados por el líquido elemento.
                                        Dicen, de quienes reconstruyen el pueblo.
                                        Pero yo intuyo, sé,
                                        que llegan de otro tiempo.
                                                           (S. G. I., Hervás, 11 de agosto de 2011)


La muralla que separa ambos mundos, pasado y presente, domina sus ruinas: laberinto de callejuelas donde perderse. Pareciera víctima de una sigilosa guerra que todo lo hubiera arrasado sin consideración. Y sin embargo no está vencida; un pueblo se levanta de sus cenizas por voluntad, con trabajo y esfuerzo. Por orgullo y dignidad, se levanta. Quizá agonice, pero nunca muere a manos de otros. O se suicida o anda. Y ella no se ha rendido del todo. Ni a pesar de todo. El hombre es animal que carece de memoria. Por eso continúa allí, en pie. Tozuda, reacia a alimentar el hambre insaciable del olvido: museo vivo, martillo contra el yugo que oprime.
Hace décadas que la quimera del mar le lame los pies. A veces se engalana, cubre sus muros de
conchas… Pero aún se resiste pudorosa a un idilio que intuye insidioso. Ella no olvida: ansía lo que ya no puede tener, la tersa llanura que yace medio ahogada a sus plantas, sobre un fondo en calma donde no habita el sonido. Ansía una piel erizada de tercas encinas y alcornoques, como una barba incipiente: áspera pero familiar. Ya no volverá. No importa cuánto pueda esperar, no secará el pertinaz sol los fluidos derramados. Sólo permanecen los lánguidos eucaliptos, extranjeros nostálgicos de desconocidos continentes a la deriva. En junio, los pétalos ajados de las jaras nievan el duro suelo. Vuela por el aire el canto de un cisne, el último.
Visto por ojos profanos, diríase un paisaje lunar, yermo. Pero los mulos rumian al amor de sus muros, y los lechones juguetean ociosos en el barro. El gamo de mirada tierna observa asombrado la vida que se acelera más allá de las murallas: parecieran cárcel y quizá simplemente sean refugio. Imprevisibles, brotan pequeños vergeles del suelo calcinado: los huertos donan frescor y los frutales, sombra bajo la cual posar unas palabras. En sus recovecos se detiene el tiempo. Los asientos son de piedra: no hay urgencia para el caminante.
Granadilla, fundada en 1170 por Fernando II, desde 1980 declarada Conjunto Histórico-Artístico, fue desalojada en los años cincuenta tras ser declarada zona inundable por la construcción del embalse Gabriel y Galán. Las familias campesinas, despojadas de sus tierras, hubieron de abandonar el pueblo, que se convirtió en un fantasma. Sus olivos soñaban bajo el agua el pronto regreso. Pero las vidas de los últimos resistentes naufragaban en una isla cada día más pequeña: el mundo exterior parecía ajeno a la tragedia.
Desde 1984 Granadilla forma parte del programa “Recuperación y utilización educativa de pueblos abandonados”. Jóvenes estudiantes lo rehabilitan: lo animan otra vez voces nuevas. No obstante en el Día de Difuntos los antiguos habitantes, los vivos y quizá los muertos, regresan a su tierra.

Texto y fotografías: Salomé Guadalupe Ingelmo 
Paisaje: Azules de Granadilla, por Alejandro Cabeza


Salomé Guadalupe Ingelmo, “Granadilla. Vestigios de un naufragio”, en José Manuel López Caballero y Atanasio Fernández y (Coord.), Turismo cultural y patrimonio natural en Extremadura. Extremadura en la red: blogs y fotografía de naturaleza, Dirección General de Turismo Junta de Extremadura – Fundación Xavier de Salas, 2014, pp. 114-118.


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Azules de Granadilla, por Alejandro Cabeza







Gortoz a ran, Denez Prigent & Lisa Gerrard





TRANSPARENCIA




Pulcritud en el alma
Los principios son impermeables a enjuagues circunstanciales o simplemente no son. De hecho, una vez ensuciados, resulta inútil pretender lavarse las manos. Puedes restregar con ahínco; a la conciencia pertenecen siempre las manchas más tenaces.

                                                         Salomé Guadalupe Ingelmo



Jacob Jordaens, Diógenes
Diógenes con su linterna buscando un hombre honrado, por Jacob Jordaens



Slash & Myles KennedySweet Child O' Mine








Guns N' Roses, Sweet Child O' Mine


DE DIOSES Y TUMBAS

Sarcófago de Tabnit (Museo de Estambul)
Sarcófago de Tabnit (Museo de Estambul)


LARGA ES LA SOMBRA DEL FARAÓN
Esa mancha que yo veo
asomando tras afeites
desafiando artificios y maquillajes
se extiende por la retina en catarata
Y es tan grande que aún eclipsa
la ancha sonrisa de tu rostro
infame
Si sólo supieses de pudor
o de vergüenza
Si supieses de lo humano
siquiera de lo divino
sabrías que la historia no perdona
y la conciencia cobra el postrer día
Sin esclavos ya sobra el látigo
con que construir boato
piedra a piedra.
Una pirámide tumba es
al fin y al cabo
donde la carne se descompone
y perece
Qué será de ti
que no tienes alma
Qué será de ti
sin materia que vertebre
Damnatio memoriae
sobre tu nombre
infausto como un Thot
de plumas negras
Nada
Sombra vagando sobre las paredes
solitaria
cual desconchado bajorelieve
                                                                                                                                                  (S. G. I., Madrid, 29 de noviembre de 2014)


William Adolphe Bouguereau
Santas Mujeres en el Sepulcro, William A. Bouguereau


Elton John, The King Must Die


PECADOS CAPITALES




Un hombre a su lengua pegado
Sin la tolerancia y la indulgencia, sin la equidad y la prudencia, el ser humano se convertiría en una simple caricatura de su naturaleza. Los de juicio ligero e inflexible hacia el prójimo pero laxo hacia ellos mismos, los que critican raudos en otros sus propios defectos ‒entorpecida la vista por la viga de su ojo‒, han quedado reducidos a meros apéndices de su soberbia lengua.

                              Salomé Guadalupe Ingelmo



Odd Nerdrum Lamedores de polvo
Lamedores de polvo, Odd Nerdrum 


Eric Clapton, Layla



Eric Clapton & Phil Collins, Layla



Eric Clapton & Mark Knopfler, Layla



Eric Clapton, Layla Unplugged



RÉQUIEM



Reza la leyenda que George Clinton, fundador de las bandas Parliament y Funkadelic, le dijo a Eddie Hazel durante una sesión de grabación: “toca como si tu madre acabara de morir”. Y así nació Maggot Brain. Hazel, que sólo tenía veinte años, se aferró a la guitarra en un solo de más de diez minutos que se recuerda como uno de los más sobrecogedores de la historia de la música. Como si no le quedase otra cosa en el mundo. Como si le acabasen de amputar una parte esencial y en la prolongación de su guitarra, esa fiel compañera desde la infancia, buscase consuelo. Nacida de la ficción, Maggot Brain, se revela desgarradoramente sincera. El poeta es un fingidor que finge constantemente, que hasta finge que es dolor, el dolor que en verdad siente, decía Pessoa.
Muchos músicos, fascinados por su fuerza, han decidido interpretarla. Desafortunadamente Eddie Hazel murió en 1992, a consecuencia de su abuso de las drogas y el alcohol; pero aún hoy, a casi catorce años de su composición, Michael Hampton, también miembro de Parliament-Funkadelic, la sigue tocando en sus conciertos. Y el público sigue emocionándose como el primer día. Porque esos acordes eran sinceros cuando Hazel imaginó que su madre moría. Tanto como lo siguen siendo hoy. Salieron del corazón y del corazón se siguen adueñando. En efecto algo muere cuando la escuchas. Quizá, más bien, deseas volver a escucharla cuando algo ha muerto. Hoy regreso una y otra vez a Maggot Brain. No puedo negarlo, es día de difuntos.
                                                                                                                   (S. G. I., Madrid, 1 de noviembre de 2014)


 
El pecado Julio Romero de Torres
El pecado, Julio Romero de Torres



Michael Hampton, Maggot Brain




Lili Haydn, Maggot Brain




Carlos Santana, Maggot Brain



George Clinton & Parliament Funkadelic, Maggot Brain




Eddie Hazel & Michael Hampton, Maggot Brain



Eddie Hazel, Maggot Brain



TU CARA ES MI CRUZ

Museo Arqueológico de Estambul (Turquía)


DES-ENCUENTRO
Voluntad contra voluntad.
Un día se creyeron unidos;
era mero espejismo.
Dos lados de una misma moneda,
contrarios
inevitablemente divididos.
Te deslumbró la noche:
el faro desatendiste.
Ya ni siquiera ves
que te perdiste.
Y aún te obstinas en desafiar
a quien un día quisiste.
Este encuentro que tanto ansías
ha de salirte caro.
No esperes que tire la toalla,
hermano.
No besaré la lona:
ante el becerro de oro
no sé vivir postrado. 
                                                                            (S. G. I., Madrid, 29 de octubre de 2014)



Caín y Abel, Tintoretto
Caín y Abel, Tintoretto



Survivor, Burning heart



JUSTICIA CIEGA

Granadilla a la puesta de sol


SI YO TUVIERA MANOS
No prescribe el peso de los días
ni la ausencia de los miembros.
Una mano lava a la otra, dicen.
Pero yo no tengo:
ni dos ni una
ni media.
Me falta padrino
que empuje la rueda.
Y tú me crees manco,
Justicia…
La viga te ciega.
                                                         (S. G. I., Madrid, 24 de octubre de 2014)




Unarmed Man by Odd Nerdrum
Unarmed Man por Odd Nerdrum



Armando PalomasCanción del Mutilado


PEDIR UN DESEO

Huerto de Calisto y Melibea en Salamanca
Huerto de Calixto y Melibea, Salamanca



AL FONDO DEL POZO
Tira la llave,
amor,
tira la llave.
Sellado el paso.
Que es tuyo y mío
este universo
donde se mitiga el vacío.
                                                                       (S. G. I., Madrid, 14 de octubre de 2014)



John Anster Fitzgerald
Hadas en un nido de pájaro, John Anster Fitzgerald


Whitesnake, Is this love








UN EJEMPLO PARA EL MUNDO

Salomé Guadalupe
Impudicia

EL VIRUS MÁS LETAL
No hace falta un máster
para colocarse un traje… caro
y colarse en un despacho
que el mérito no franquea.
Que no hay peso nocturno
que el sueño turbe
sin conciencia
sobre la que sentar cabeza.
Encima de los hombros: nada.
Pecho vacío
el latido silencia.
No hace falta un máster
para hollar vida ajena.
Que el pudor que no existe
no ata la lengua.
Alimenta la ignorancia
soberbia e insolencia.
Ciertamente para medrar
a costa de decencia
no se necesita una carrera.
                                                                         (S. G. I., Madrid, 9 de octubre de 2014)

Cornelis Van Haarlem--Massacre of the Innocents
Cornelis Van Haarlem, Masacre de los inocentes


Birdy, People Help The People




A DIETA

Salomé Guadalupe Ingelmo, escritora española, ensayista española, crítica literaria, escritores de terror, escritores de ciencia ficción, escritores de literatura infantil, escritores de microrrelatos


HOMBRE-BIGNÈ
Coronado por guindas turgentes
de vainilla perfumado
espolvoreado con azúcar glas
aderezado con canela
rezumando sirope dulzón
arrogante te presentas
sólo porque alguien te dijo una vez
se cazan más moscas con miel
que con querellas

De verte
se dispara la hiperglucemia
me vas a permitir que pase
es que ya no me tientas
en adelante
he decidido ponerme a dieta
potajes migas de pastor alubias
alimentos de la tierra
platos con fundamento

Que tú eres sólo aire
como los buñuelos de viento
                                                                        (S. G. I., Madrid, 3 de octubre de 2014)


Arcimboldo
Vertumnus, Arcimboldo


Don McLean, American Pie



METTERE A FUOCO

Salomé Guadalupe


SI ESTO ES UN HOMBRE

¿Quién dices que eras?
Hoy es ya mañana:
apenas recuerdo…

Amanece nublado.
Una luz inesperada
me alumbra un momento.
Llueve.
Por primera vez
te deshaces entre mis dedos.
Inconsistente:
sólo un azucarillo.
Amargo por dentro.
Las grandes palabras no se enjuagan.
O encogen,
dejándonos al descubierto.
Consciente, por años evité la prueba.
Ahora, viéndote mojado, inquiero:
¿qué es un hombre?
Si te cortara las manos,
¿arrancaría la huella?
Si un día te sacara los ojos,
                        ¿borraría el reflejo?
Te coloco frente al espejo
                        y no sé reconocerte.
No quiero seguir pensando;
la lengua te cerceno.
Y de ti no queda nada: inconsistencia.
Ya no me resisto.
Así, lo admito por fin:
un hombre ‒este hombre‒ es esto.
La lengua
se disuelve sin pudor
tan pronto el agua arrecia.

Hoy es ya mañana:
apenas recuerdo
quien decías que eras. 

                                               (S. G. I., Madrid, 25 de septiembre, 2014)


Salvador Dali
Autorretrato blando con bacon frito, Salvador Dali



Ludovido Einaudi, A fuoco


APRENDER A TOCAR

Salomé Guadalupe Ingelmo, escritora española, ensayista española, crítica literaria, escritores de terror, escritores de ciencia ficción, escritores de literatura infantil, escritores de microrrelatos


SI HUBIESES SIDO DAVID GILMOUR

Tenía manos enormes,
manos de bajista.
Hacía vibrar la madera.
Bajo sus dedos inmensos
yo a veces lloraba.
Otras, reía.

Sin propósitos de enmienda
la yema desprecia esas notas lisas;
se obstina
en la cuerda floja.
Y a fuerza de tensarla,
quiebra la armonía.
                                                   (S. G. I., Madrid, 14 de septiembre de 2014)


 Pablo Picasso
El viejo guitarrista ciego, Pablo Picasso


David Gilmour, The Fender 50th Birthday Celebration





 David Gilmour, Lecciones de guitarra


GILA, ESE VISIONARIO PROFETA

Palacio Real de La Granja de San Ildefonso

Últimamente escucho críticas feroces y arbitrarias, totalmente irracionales, contra el nuevo anteproyecto de ley en materia de Seguridad Ciudadana. Si Gila viviese calmaría los ánimos, en un santiamén, dando una explicación coherente. ¿Que pretenden multarnos por no dejarnos aporrear, y también por dejarnos, en cualquier manifestación pública de nuestro desacuerdo o desencanto?... Justo, y totalmente justificado. No es por falta de talante democrático ni por incapacidad para aceptar las críticas, no. Lo que sucede es que, igual que nuestros hijos siguen desgastando patios de colegio y campus universitarios con las suelas de sus zapatos, los duros cráneos de los ciudadanos, al ser abiertos, desgastan las porras de las fuerzas del orden que las gentes de bien lanzan contra los insurrectos y desharrapados. Y alguien tendrá que pagar ese dispendio, digo yo.
Y es que tenemos un follón con la guerra, que no nos aclaramos. Es lo malo de la guerra, que tiene un peligro...

Cuerda de presos_José María López Mezquita
Cuerda de presos, José María López Mezquita

Para escuchar a Víctor Manuel interpretando Déjame en paz

TIEMPO DE MATANZA

Último vistazo a la libertad


EL JUGADOR

A los reyes y damas de la baraja

No hay justicia
para quienes marcan la suerte
como tahúr a la equis del tesoro
no respetan las cartas
ni enseñan las manos
bajo cada puño
un puñal taimado
saben siempre guardar la ropa
por si hay que salir nadando
en danza pervierten los términos
construyen leyes a su antojo
merecieran las picas
y sin embargo
sacan tréboles de cuatro hojas
todo el rato
bastos son por más que se embocen
de pensamiento primario
se deshacen de los corazones
para ellos sólo una cosa cuenta
y en pos de los diamantes corren
montados en los caballos
a huir a paraísos fiscales
donde celebrar con las copas el desfalco.
pero ese farol que calienta y no alumbra
que se hinchaba y subía
cual globo aerostático
ha de acabar sin combustible y pinchado
fin a la inmunidad
                                                       poco diplomática
pesan demasiado los cabos
                                                     sueltos
se deshará del lastre quien flota
                                                                  por encima
aferrado a su propio naufragio
A cada cual le llega su once de noviembre
y ése sorprende siempre
muy poco preparado.
                                                                                                              (S. G. I, Madrid, 27 de noviembre, 2013)


San Martín y el mendigo, El Greco
San Martín y el mendigo, El Greco

Para escuchar a Kenny Rogers interpretando The Gambler

Los verdaderos protagonistas estan aquí