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DOS PINCELADAS SOBRE HERVÁS


(S. G. I., Madrid, 13 de octubre de 2011)

EL CAMINO, EL DE DENTRO Y EL DE FUERA, NO TIENE FIN: LO CONSTRUYEN LOS PROPIOS PIES.


Es éste un viaje a paisajes naturales, pero también a mis paisajes interiores: imposible delimitar lo que queda a cada lado de la ventana que es mi cámara. Es éste un viaje iniciático al interior de vosotros mismos que pasa por mirar, también, al exterior.

Abrimos una puerta a los caminos que recorren las montañas de Hervás. También, y muy especialmente, a los caminos que os recorren y que quizá nunca hayáis osado hollar. Nos esperan muchos lugares nuevos. Y cada unos de vosotros descubrirá, por su cuenta, otros paisajes interiores no menos hermosos, una tierra virgen: vuestro pequeño reino privado.

AL CAMINAR SOBRE LAS ASCUAS

Como algunos de vosotros quizá recordéis, el pasado 14 de octubre se declaró un incendio en la sierra de Hervás. El fuego tardó varios días en ser extinguido y, como consecuencia, se quemaron más de 300 hectáreas de monte. La alta pendiente de la zona afectada y su cercanía al cauce del Horcajo, que abastece al pueblo, hizo temer que las lluvias y arrastres invernales provocasen una amplia erosión y que los residuos del incendio llegasen hasta la presa del Horcajo.
Por si hay personas que piensan que un incendio es algo puramente anecdótico, que el monte se regenera sólo sin demasiadas dificultades, para aquellos que nunca hayan experimentado la desolación de circular por cumbres devastadas por el fuego, hoy quiero dejar el testimonio de algunas fotos tomadas hace un par de días desde la Pista Heidi, en la zona que se extiende entre Gargantilla Honda y el río Horcajo. Quizá quienes no están acostumbrados a circular por los montes pelados por el invierno no perciban tan claramente los daños a primera vista, por lo que aconsejo aumentar las fotos. Al final observaréis el paisaje apocalíptico que ofrece la presa del Horcajo, la que normalmente abastece al pueblo, totalmente vacía y blanqueada por la escarcha.



















DEVASTACIÓN
Negro cielo.
Negra tierra.
Negro es el carbón.
Negro, el color de la ausencia.
Negros, los pozos sin fondo
de la conciencia.
Negra, la ceniza que nieva
enturbiando los pensamientos
del poeta.
                                                                                          (S. G. I. Hervás, 27 de diciembre de 2011)


Para escuchar Dios de la lluvia, de El último de la fila

FELIZ Y SOLIDARIA NAVIDAD


Hace un año os proponía un vídeo de Navidad complicado en el que se reflexionaba, con cierta nostalgia, sobre esa parte divina que el hombre aún conserva. Se aludía también al Génesis, al amor imposible de los hijos de Dios por las hijas de los hombres. Entonces el ángel huía. Pero por aquellas fechas apareciste tú.
En este tiempo han quedado sueños y proyectos en el tintero, como sucede en cada vida. No me ha tocado la lotería, como cada año. Pero como tan lúcidamente apuntabas tú ayer, a nosotros la lotería nos tocó hace ahora un año. Yo he recuperado mi ángel.
Por eso este año mi mensaje es éste: A pesar de todo lo que echáis en falta, sabed valorar y agradecer cuanto tenéis. Sed generosos con quienes no tiene tanta fortuna, porque también para ellos ha de ser Navidad.
Os dejo el mejor deseo que se me ocurre: que no todos vuestros sueños se hagan definitivamente realidad en este año que entra, para que no dejéis de soñar nunca.

BAJO EL FRÍO ETERNO


Hace escasos días, el 14 de diciembre, se cumplía el primer centenario de la conquista del Polo Sur. En ese escenario inhóspito, Amundsen y Scott compitieron por la gloria. Sólo podía ganar uno. El noruego se alzó con la victoria pasando, así, a la Historia. Su oponente perdió la vida, como todos los miembros de su equipo. Treinta y cinco días hicieron la diferencia, y las desavenencias sellaron la tragedia.

Cementerio de monasterio en la nieve(Caspar David Friedrich)

CONQUISTA DEL POLO OPUESTO
En esta tierra yerma
competimos tú y yo
por una esperanza muerta.
Los corazones ha helado,
pero no logra la nevada borrar
nuestra huella.
En falso se cierra la herida
de esos aludes
que a la razón sepultaron.
Quién Amundsen y quién Scott.
Sólo uno alzará
bandera sin patria ya
sobre el páramo desierto.
Moriré con la sonrisa puesta.
Me enterrarás en sepulcro apartado;
olvidarás.
Yo ni olvido ni perdono.
Nada queda de lo que fue.
Nada de lo que fuimos queda.
Sobre el campo,
restos de la contienda.
Aunque caiga
blanca la nieve
sobre la estepa.
                                                                                                 (S. G. I, Madrid, 17 de diciembre de 2011)

Túmulo megalítico en la nieve (Caspar David Friedrich)

Para escuchar Héroes de la Antártida de Mecano
             

POR EL PODER DE LA PALABRA

Pista Heidi (Hervás)

CREO EN LA VIDA ETERNA
El día que yo me vaya
una parte dejaré contigo.
Otra, por los aires,
a su libre albedrío.
La tercera que la entierren
al borde de un camino,
que quiero alimentar las raíces
que den sombra al fugitivo.
El día que yo me vaya
que no lo haga arrepentido:
quiero partir con el corazón lleno,
aunque esté el bolsillo vacío.
                                                                                           (S. G. I, Madrid, 16 de diciembre de 2011)

Inscripción Puerto de Canencia (Madrid)

Para escuchar a Facundo Cabral interpretando Nada tengo que cuidar y todo para vivir


NO LLAMES


 ESTÁ LA PUERTA CERRADA
No rasques con uña torcida
del inconsciente la entrada.
Soy inmune al golpe bajo:
no te escucho,
no te abro.

Con veneno regaste el surco.
Abonaste con desdén el campo.
Sólo sembraste cizaña.
Y recogiste manojo seco,
áspero como esparto.

Vuelve a las sombras que habitas,
que la puerta está cerrada.
Se aleja mientras amanece,
cual perro fiel,
el hedor tras tus pisadas.
                                                                                               (S. G. I, Madrid, 13 de diciembre de 2011)

Para escuchar a Beyonce y Lady Gaga interpretando Telephone

SI APRENDIÉSEMOS DE LAS ABEJAS


TODOS FUIMOS HERIDOS EN WOUNDED KNEE
Tu yugo mi cuello oprime,
tu llanto mi pupila empaña.
Conciencia no perdona:
el escozor no pasa.
Tu sangre a mi sangre clama.
Mientras tú sufras,
no está,
hermano,
no está,
la deuda saldada.
Se humedecen las calles en Siria
y las rosas se ajan.
                                                                           (S. G. I, Madrid, 8 de diciembre de 2011)



Para escuchar Bury my heart at Wounded Knee  

http://www.youtube.com/watch?v=mFqbyvgAkPY&feature=related 

 

Para escuchar a los Redbone interpretando We were all wounded at Wounded Knee

  http://www.youtube.com/watch?v=2VB2LdOU6vo


 Para escuchar a Ana Belén y Antonio Flores interpretando Sólo le pido a Dios


 

COMPAÑEROS DE VUELO

     Como a estas alturas muchos de vosotros sabréis, el pasado domingo se celebró en Trujillo el II encuentro de blogueros extremeños II Jornada Extremadura en la Red: Las grullas como recurso turístico. Muy a mi pesar me resultó imposible asistir físicamente. No obstante, mientras desempeñaba mis obligaciones muy lejos de allí, pensé frecuentemente en mis compañeros. Gracias a todos vosotros por la generosidad con la que os dais cada día en vuestros espacios. Gracias también a aquellos que, sin saber de mi imposibilidad para acompañaros ese día, me buscasteis infructuosamente entre la multitud. Pues, según me cuenta Atanasio –el imprescindible Anastasio Fernández García–, el éxito del evento fue tal que a él asististeis 80 de “los nuestros”.
     Ahora os preparáis para homenajear a las grullas y recibir a quienes las admiran, y sé que lo haréis no sólo con dignidad, sino con excelencia: Extremadura es tierra hospitalaria y sus gentes, que fueron antaño conquistadores, saben seguir seduciendo a su modo, con mayor sutileza que un tiempo. Pero saben también nuestras gentes dejarse conquistar por el peregrino. Mucho daréis en estos días, como a lo largo del año desde hace muchos años, y mucho recogeréis en justo pago. Tampoco podré estar con vosotros en esta ocasión, pero una parte de mí –quizá la que más cuenta– migrará a las latitudes donde sus afectos naturalmente la conducen; buscará el calor del hogar junto a sus compañeros de vuelo. Sed generosos con el caminante como sólo vosotros sabéis serlo. Es para mí un orgullo teneros cerca, aun en la distancia.
     Mi agradecimiento a todos los organizadores y en especial a Anastasio Fernández García, que se encargó de proponerme la participación en Las grullas como recurso turístico en Extremadura, la obra que se distribuyó entre los asistentes al acto del pasado domingo y que servirá también para acompañar al III Festival de las Grullas en Extremadura 2011 (4 y 5 de diciembre).
     Como sois muchos quienes por aquí pasáis y no mantenéis una relación directa con Extremadura, considero una obligación y un privilegio al tiempo compartir con vosotros el texto con el que contribuí a dicha publicación. Espero que, de una u otra forma, os dote de alas.


ES EL INVIERNO MIGRACIÓN DEL ALMA
VARIACIONES SOBRE UNA ESTAMPA ETERNA
Salomé Guadalupe Ingelmo

Dejará el alma su polvo turbio.

Desnuda cabalgará por los aires del cielo[1]


Mujer escribiendo un rollo (Kitagawa Utamare)

Ha llegado a convertirse en el mayor experto de Shodō[2]. Más reputado aún que su ilustre maestro. Todos alaban la armonía de su obra, la seguridad y la elegancia de sus movimientos. Su caligrafía es, dicen muchos, como el vuelo de un ave. Ha llegado a descifrar el secreto misterio que anida en el universo: se ha convertido también en el mejor poeta de su tiempo.
Tiene siete años. Él guía su pincel pacientemente. “Un día mi mano temblará como los copos sobre el hielo. Temblará en mi invierno. Pero ese día de tus dedos florecerá la primavera. No hay vida sin muerte: no hay blanco sin negro. No temas a la naturaleza, no temas a tú naturaleza. Busca la armonía más allá de la ventana, porque sólo así la encontrarás dentro”.
Nunca ha olvidado las palabras de su maestro.
La mano experta traza sinuosos vuelos. El poeta escribe disciplinadamente. Escribe y piensa en las palabras del maestro, se sumerge en ese recuerdo. Escribe y mira por la ventana. Mira por la ventana y escribe. Una vez más las plumas cruzan los cielos en busca de otro hogar: las estaciones se han ido sucediendo. En su obra queda grabado todo cuanto es: lo de fuera y lo de dentro. Ya no tiene miedo a la muerte –ni a la vida–. Ése es su secreto.

Los copos caen pesados:
un año más
el monte viste su cándido manto.
Silueta de una grulla que levanta el vuelo…

De nuevo el alba le ha sorprendido escribiendo. La llama es ya muy débil: el aceite se ha ido consumiendo. Más allá del cristal la silueta de una grulla anuncia la tregua[3]. Por un momento su mano tiembla en el aire, su rostro refleja un hondo padecimiento. Son sólo unos segundos: se desvanece como una bandada rauda que acepta sabiamente el cíclico destierro. Esa noche el animal le ha visitado en sueños. Portaba una perla en el pico, una perla que posó en su pecho[4]. Sin rencor ni amargura mira fuera de nuevo. Otra vez invierno; las plumas ejecutan virtuosas piruetas en el aire. Las aves alzan el vuelo. Al oeste, por donde el sol se pone, les espera el calor: no hay blanco sin negro. Desde que emprendió el camino muchas veces han caído las estaciones de los árboles: pronto también él levantará el vuelo.
Sabe que nada ha de temer; se siente sereno. Moja el pincel en la tinta y, mientras la luz se apaga, acaba sus versos. Deja sus pisadas sobre la nieve: no hay blanco sin negro. En su obra queda grabado todo cuanto es: lo de fuera y lo de dentro. Ya no tiene miedo a la muerte –ni a la vida–. Ése es su secreto.

Los copos se deshacen sobre el hielo:
es la cima de mi invierno.


La dehesa está muda; sobre ella aún no se ha derramado el día. La hierba se perla de llanto; la tierra presiente su partida. En breve el sol sorprenderá a los amantes: ahuyentará a la noche con la que hasta hace poco el suelo yacía. Mientras el mundo duerme sereno, oculta sutil gasa el último beso. El hombre, enmudecido testigo, asiste a la despedida consciente de su privilegio. El milagro eclipsa todo; su presencia pasa inadvertida. Entre la niebla espía reverente los picos eternos, las nobles siluetas que brotan entre las encinas. Campos de grullas flemáticas aguardan la amanecida: ángeles de piedra, almas desvestidas.
Migrarán como cada año apenas despunte la estación fría... Pero volverán como retoña la savia que yace hasta la primavera escondida. Ellas se erguían antes de su llegada, y aun velarán su partida. Estampa que triunfa sobre espacio y tiempo, anuncio de una promesa cumplida.


[1] En referencia a los versos de Omar Khayyam “Porque si el alma puede dejar su polvo turbio, / y cabalgar desnuda por los aires del cielo / ¿No es, acaso, vergüenza, no es un fatal disturbio / habitar por más tiempo en este vil suburbio?” (El vuelo del alma).
[2] Arte de la caligrafía japonesa.
[3] Se sobreentiende con la propia alma y con el mundo. En Japón la grulla es símbolo de paz, pero también de sabiduría y esperanza.
[4] Según una leyenda un discípulo de Confucio salvó una grulla de la muerte. El ave, en agradecimiento, volvió a visitarle más tarde llevando una perla, símbolo de la sabiduría, en su pico.


Para escuchar a Zhou Wei interpretando con su erhu, en concierto,  
Moon Reflected on Erquan Pond
http://www.youtube.com/watch?v=L_K54nEqfSo 

QUIEN AVISA...

Estatua de Serrana de la Vera y servidora (agosto de 2011)
            
           En 2005 la estatua de la Serrana de la Vera, legendario personaje protagonista de varios romances y obras literarias de célebres autores famosos, entre los que se encuentra Lope de Vega, fue instalada en el Mirador de la Serrana, junto a la carretera que une Garganta la Olla con el Real Monasterio de Yuste. Concretamente, en las inmediaciones de los montes, donde según la leyenda llevó a cabo su venganza al despecho amoroso que sufrió por parte de un noble placentino.
La Serrana vive en los montes y embauca con malas artes a los hombres con los que se cruza para conducirlos a su cueva, y allí matarlos y guardar los huesos.
Caro Baroja se planteaba si la Serrana era una realidad histórica mitificada o un mito transformado en realidad historificada. Multitud de estudiosos han tratado de buscarle una identidad histórica de carne y hueso a este monstruo…


BAD ROMANCE
Es la mujer una fiera
con el corazón de piedra.
No te descuides muchacho
o te dará con el sacho
para arrastrarte a su cueva.

“Vuelve, muchachito,
a mis brazos
―donde te espera la muerte
o algo peor si cupiere―.
No hullas de mí, galancito,
que no he de verme saciada
hasta dejarte en un rictus:
hasta “quedarte”[1] en los huesos
y convertirte en un pingo”.

Creía la bestia-mujer
que mal de muchos,
consuelo de tontos:
se recreaba en el mal ajeno
para olvidarse del propio.

Como la vida pasaba,
y le iba robando todo,
por ver si frenaba el tiempo,
buscaba la lozanía perdida
en la carne del incauto.

En su guarida bebía
para olvidar el mal trago:
con la lengua bífida y pastosa
se quejaba de su amarga suerte,
cuando ella misma había cavado la fosa
alimentado la muerte.
Y porque el amargor fuese menos,
desperdigando veneno
sobre incautos mozuelos,
buscaba consuelo
torturando a inocentes.

Se consume la Serrana
en su cueva vacía:
que no tiene ya nido de plumas
sino oscura guarida.
                                                                                            (S. G. I., Madrid, 28 de noviembre de 2011)


Para escuchar a Lady Gaga interpretando Bad romance

[1] Es común en muchos dialectos extremeños que el hablante emplee el verbo quedar como sinónimo del verbo dejar.

EL PASADO, SE LO LLEVA LA CORRIENTE

Chorrera, mayo de 2011


A NAVEGANTES
Cae piadoso el silencio
sobre rencor y venganza:
no queda nada por decir
entre quienes no se dicen nada.

Te compensaré,
amor,
de los besos
propinados con saña,
de las palabras proferidas
por mandíbulas apretadas.
De los dardos envenenados
curará mi lengua tus llagas.
Mis cicatrices aliviará la tuya.
Donde dolor hubo
brotarán nuevas ramas.

De ofensas que infligieron
cobardes y mediocres mezquinos
hacemos nuestras alas.
Lejos de mares estancados,
de las insidiosas algas.
                                                                                                     (S. G. I., Madrid, 26 de noviembre de 2011)


Para escuchar al grupo Extreme interpretando More than words


Para escuchar la más reciente versión de los Westlife


PARA QUE BRILLEN LAS MAZORCAS



SACRIFICIO AZTECA
Tlacaxipehualiztli

       Para que salga el sol
antes ha de ponerse el día

Supiste mantener el farol;
ganaste la partida.
Ignorante fui al cuchillo
creyendo que era vida.
Me despellejaste con saña.
Para entonces ni siquiera dolía.

Lucías por las calles
tu macabro trofeo,
pero nadie lo advertía.
Vestiste mi piel sin permiso:
yo ya no fui yo,
ni mis palabras fueron ya mías.

Tu mano por detrás,
en mi espalda,
marcando la vía.
Tu mano por detrás,
en mi espalda,
cerrando la huida.
Tu mano,
siempre tu mano,
por detrás,
rebuscando entre mis costillas.
Yo sólo movía los labios:
eras tú quien decía.

No calculaste la primavera
que hace retoñar las heridas:
un día, en mi corteza,
despertó la diosa Toci
del letargo en que dormía.
                                                                                                        (S. G. I., Madrid, 15 de noviembre de 2011)


Para escucha Passion, BSO (compuesta por Peter Gabriel) de La última tentación de Cristo

Para escuchar The feeling begins, de la misma película, con un vídeo particularmente significativo

ECLIPSE


SACRIFICIO TEOTIHUACANO
Tejes hilos de algodón
dulce –y perecedero–
Comprendo demasiado tarde;
en tus pegajosas redes me enredo.
Una trampa, al fin, es tu boca:
nido de avispas y víboras.
Con dentelladas y aguijonazos
tatúan a su víctima.
Soy prisionera marcada
en tierra distante y fría;
no hay posibilidad de huida.
Todo me has quitado,
todo:
manejas el cuchillo con maestría.

He perdido mis huellas de antaño;
alguien me ha borrado el camino.
Me rechazan las duras piedras,
no me reconoce el agua del río.
Bajo un árbol nevado de calaveras
me resigno a esperar mi sino.
Veo mi corazón en tu mano
–sístole, diástole…
sís-to-le… diás-to-le…–,
cada vez menos vivo.
Sobreviene inevitablemente el eclipse:
es el final de un ciclo.
                                                                             (S. G. I., Madrid, 18 de noviembre de 2011)

Para escuchar From the forest, BSO de la película Apocalypto

Para escuchar Words through the sky, the eclipse, de la misma película


A pesar de que Mel Gibson, especialmente como director, no es santo de mi devoción y de que personalmente advertí en esta película un regustillo racista… Lo mismo es que le tengo manía y veo fantasmas, también, donde no los hay.

BAJO LA PÁLIDA (L)UNA


SACRIFICIO TOLTECA
Solía ofrecer a los astros
mi cabeza pequeña
cuando habitaba otra vida.
Y en otro apartamento,
en otra ciudad,
el mundo, aunque lentamente,
aún giraba
al olor de la sangre estantía,
antaño fresca.

Solía ofrecer a los astros
mis jugos,
cada día más exiguos:
cálices salados apurados a conciencia
―sin conciencia―
a puerta cerrada
sobre el suelo de la cocina.

Solía ofrecer a los astros
mi cabeza sobre un plato
con sobrecogedora alegría:
rojo sobre blanco,
sonrisas fijas,
negativo de mi propia forzada sonrisa…
huellas de la hoz en el cuello sumiso,
hendido.

Pero hoy vengo con las manos vacías.
No ofrezco crueles ofrendas,
despojos de guerra.
No inmolo en tus altares mi cuerpo;
no es tu reino de piedra.
Señor, hoy tu boca hambrienta
sólo con alma
mi carne acepta.
                                                                                  (S. G. I., Madrid, 15 de noviembre de 2011)



Para escuchar Gabriel’s oboe (BSO de la película The Mission) de Ennio Morricone

 

PIANO MAN

Chopera en el Mediano Bajo (Hervás). Aunque bien podría haberse tratado de Sherwood,
o del Parque Lenin de La Habana

DUERMEN VESTIDOS, VIVEN DESNUDOS
Los estudiamos:
no somos nada sin ellos.
Bebemos de sus lágrimas y su sudor.
Los vemos pasar
―y al tiempo quedarse―.
Amenizamos sus vidas
y a cambio aplauden
mientras dura el concierto.
Pronto nos olvidarán;
pagamos con sangre el atrevimiento
                                                                            (S. G. I. Madrid, 4 de noviembre de 2011)


Dedicado a los juglares que hicieron de los bosques su casa. Mira por la ventana y aún verás los árboles a lo lejos.

Para escuchar a Billy Joel interpretando Piano man   (¿son cosas mías o a Joel se le humedecen los ojos al recordar los tiempos del "The Executive Room"? Se le humedecen, claro que se le humedecen)
http://www.youtube.com/watch?v=uIDzmibszoI

Y porque en efecto hay alguien al otro lado


PRIMERAS NIEVES EN EL PINAJARRO


Estos días, casi siempre, mal tiempo: lluvia, fortísimo viento... En las cumbres, lecho de hielo. Paisaje para perderse, porque perderse fuera a menudo equivale a encontrarse por dentro.

INSOMNIO
Ya no quiero cerrar los ojos,
aunque ocaso manda:
paraje deshabitado
en mi lecho de escarcha
ausencia de sueños:
sabana blanca
El sol está lejos;
quizá me descongelen
del cielo las lágrimas.
                                                                               (S. G. I. Madrid, a 4 de noviembre de 2011)

Para escuchar a Secret Garden interpretando su Adagio
http://www.youtube.com/watch?v=nNL9Lole-iE&feature=related

MIGRACIÓN FALLIDA

Valle de Fuenfría (Cercedilla)

BANDADA DE SUEÑOS
Se precipita la funesta ofrenda;
ante mí,
cadáveres por alfombra.
Entre los adoquines,
sendero de plumas frías
marcan el camino
que se aleja de casa.
No hay refugio que me repare.
Llueven pájaros muertos
sobre las calles empedradas:
cuerpos sin vida, aire sin alas.
                                                                           (S. G. I., Madrid a 3 de noviembre de 2011)


Para escuchar a Lucy Silvas interpretando What you’re made of 


¿LO HAS ENTENDIDO?


Salomé Guadalupe Ingelmo, Ángel Ganivet, Concurso Literario Internacional Ángel Ganivet, Concurso Literario Ángel Ganivet, Concurso Ángel Ganivet, Premio Ángel Ganivet, Certamen Ángel Ganivet
Bares de Hervás, agosto 2011.

ELLOS SÍ, PERO NOSOTROS NO
No nos aprendimos el texto
y rodamos durante años por los bares;
íbamos huyendo del apuntador.
Pretendíamos explicaciones,
pero escapó por la puerta de atrás el autor.
O lo tomas o lo dejas,
es tu única opción.
No nos convenció el trato y seguimos rodando
buscando en la noche iluminación.
nunca la encontramos:
no somos seres prácticos,
nos sigue faltando orientación.

El hada verde no ofreció indicaciones
no susurró las respuestas,
ni atendió nuestra oración.
Pero barnizó de elegancia el monumental resacón.

Bebíamos para olvidar las críticas,
para amordazar la lengua y anestesiar el corazón.
O para huir de la sequía:
para abonar la imaginación.
De tanto como bebimos,
el miedo se nos ahogó.
Pudimos mirar la página en blanco
sin sentir ni frío ni calor.

Aún nos dura el desconcierto,
pero bailaremos los dos.
No porque lo quiera el público
o lo exija el director.
Es lo que se espera de nosotros;
el dolor de cabeza no supone justificación.
Yo te sostengo si tú me sujetas;
los profesionales siempre acaban la función.
No importa que arrecien los proyectiles,
que la vida te deje sin réplica,
que el juez no escuche alegación.
Subiremos al patíbulo con entusiasmo,
no con resignación.

Todavía silban las palabras en nuestros oídos
Algunas nos dan en la diana y otras no.
O es una de vaqueros o vienen a por nosotros:
ni tú ni yo hemos comprendido el guión. 
Pero aún así nos maquillaremos despacio
y saldremos de nuevo ante el espectador.
Un día probaremos la revancha;
puede que nos guste el sabor.
Trenzarán nuestros enemigos laureles,
sonarán los aplausos cuando baje el telón.
                                           (S. G. I., Madrid a 2 de noviembre de 2011)

Salomé Guadalupe Ingelmo, Ángel Ganivet, Concurso Literario Internacional Ángel Ganivet, Concurso Literario Ángel Ganivet, Concurso Ángel Ganivet, Premio Ángel Ganivet, Certamen Ángel Ganivet

Para escuchar a Fito y los fitipaldis interpretando Antes de que cuente diez

Para ti con todo mi afecto y gratitud. No es porque digas la verdad, es porque nunca me has mentido (Adolfo Cabrales).

Para escuchar a Billy Joel interpretando Honesty

Para observar cómo el tiempo actúa sobre el talento igual que sobre el buen vino:


Salomé Guadalupe Ingelmo, Ángel Ganivet, Concurso Literario Internacional Ángel Ganivet, Concurso Literario Ángel Ganivet, Concurso Ángel Ganivet, Premio Ángel Ganivet, Certamen Ángel Ganivet

Porque un verdadero artista sólo suma, nunca resta.


Los verdaderos protagonistas estan aquí