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DOS PINCELADAS SOBRE HERVÁS


(S. G. I., Madrid, 13 de octubre de 2011)

EL CAMINO, EL DE DENTRO Y EL DE FUERA, NO TIENE FIN: LO CONSTRUYEN LOS PROPIOS PIES.


Es éste un viaje a paisajes naturales, pero también a mis paisajes interiores: imposible delimitar lo que queda a cada lado de la ventana que es mi cámara. Es éste un viaje iniciático al interior de vosotros mismos que pasa por mirar, también, al exterior.

Abrimos una puerta a los caminos que recorren las montañas de Hervás. También, y muy especialmente, a los caminos que os recorren y que quizá nunca hayáis osado hollar. Nos esperan muchos lugares nuevos. Y cada unos de vosotros descubrirá, por su cuenta, otros paisajes interiores no menos hermosos, una tierra virgen: vuestro pequeño reino privado.

MUJER FATAL

Gárgola salmantina (Casa de las Conchas, Salamanca)

HA NACIDO UNA ESTRELLA
(LA NOVIA DE FRANKENSTEIN)

Gárgola de pedernal inflamable,
hidra de siete cabezas,
medusa de mirada mortal
y venenosa melena.
De su boca incontinente:
ríos de palabras hueras,
improperios e injurias
como única respuesta.
"Donde no hay mata
no hay patata",
decía mi difunta abuela.

Simulacro de mujer fatal,
se enamoró del espejo.
Para cruce entre Jessica Rabbit
y Margareth Thatcher estudió
con más empeño que éxito.
Qué garbo, cuántos arrestos.
Derroche de ponzoña 
en botella tan pequeña.
Pues recortes y remiendos
nunca traen buenas consecuencias.
Con paso firme y marcial,
avanza pisado fuerte (cabezas).
De tener unos centímetros más,
la confundiríamos con una modelo
y no con la pregonera.

Qué carácter, qué revés
(sin necesidad de raqueta).
Si parece la reencarnación del dóberman
liberado de su cadena.
Y pensar que, hasta hace poco,
se habría dicho mujer común,
una prudente y austera;
una a la que el puesto
no se le subiría a la sesera.
Una que haría los deberes en silencio.
En definitiva, una niña buena.

Ahora vuela por las noches
sobre su escoba oficial
y sueña pasar de copiloto
a llevar las riendas del percal.
Ya no tiene corazón,
tampoco le queda cabeza.
Le pusieron una gorra de plato
y de repente perdió la chaveta.
Planea en círculos viciados
fiel a su torpeza.
No sabe dónde está el norte,
ni siquiera le interesa;
parece que le nubló el poder
las últimas entendederas.
                                                      (S. G. I, Madrid, 20 de octubre, 2013)


Lady Lilith-Dante Rossetti
Lady Lilith, Dante Rossetti

Para escuchar a The hollies interperandp Long cool woman (in a black dress) 

6 comentarios:

  1. Siempre me han dado un poco miedo las gorgolas, son inquietantes. Como siempre muy buena la poesía.
    Un abrazo

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    1. Gracias. Concuerdo contigo. Aunque a mí me aterrorizan las de carne, más que las de piedra. Besos.

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  2. También a mí me dan un poco de miedo las gorgolas, pero como tu bien dices son peores las de carne y hueso. Abrazos.

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    1. E, incomprensiblemente, también más duras. Al menos en apariencia. Yo creo que nos ha hecho mucho daño seguir según qué "modelos". Besos.

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  3. Entre la gárgola gótica y la bella prerrafaelita está tu poema. Los versos van entre la piedra fatal y la carne mortal. Te felicito.
    Salud.
    Francesc Cornadó

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    1. Por naturaleza tiendo más a la ternura de la carne que a lanzar la primera piedra. Pero hay personajes que, en momentos determinados, te lo ponen tan complicado… Creo en la tolerancia como el mayor bien que poseo. Pero no creo en la tolerancia a toda costa, porque me parece que no le estaría haciendo un bien a mis semejantes. Abrazos.

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